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Só para mulheres...

Laura — Sun, 12 Oct 2008 20:10:08 +0000

Hoje este blog é só para mulheres! (com coisa que há homens lendo né.... hehehehe) Anyways... Se vc é homem, por favor, pressione Alt+F4 para outras informações. Obrigada!

Vim aqui rapidinho para falar do MENSTRUAL CUP, ou coletores menstruais. Não sei quão conhecido eles são/estão aí no Brasil, mas, mesmo aqui, poucos conhecem. Normalmente são naturalistas e vegans que estão mais por dentro deste tipo de coisa, já que estão sempre à procura de produtos que não poluam o planeta e que sejam naturais e melhores para a saúde. Um dia, por acidente, vi esse tal de "mentrual cup" numa propaganda de uma loja da universidade. Achei interessante a idéia e fui procurar saber mais.

No site da marca Diva há bastante informação sobre o produto. Ele é um "potinho" feito de silicone cirúrgico (há outros feitos de látex) que é inserido na vagina durante o periodo menstrual. Ele literalmente coleta o sangue e pode ser retirado e limpo a cada 12h. E como ele não retira a umidade local, o risco de Síndrome do Choque Tóxico é quase ínfimo. Li alguns reviews de consumidores e resolvi testar. Não foi tão barato (35 dólares canadenses), mas se pensarmos que um coletor chega a durar 7 anos ou mais---ele é reusável, basta lavar---a economia (e praticidade!) de deixar de comprar absorventes paga o produto a longo prazo.

[caption id="attachment_169" align="aligncenter" width="341" caption="Diva Menstrual Cup"][/caption]

Gente! Comprar esse coletor foi simplesmente um dos melhores investimentos que já fiz aqui!!!!! Ele é Ó-T-I-M-O!!!!!! Uma MA-RA-VI-LHA! Eu gostei tanto que agora vou virar garota propagada do produto (como podem observar)! Vou incentivar todas as mulheres a adquirirem um! É fácil de usar, prático, higiênico, confortável! O melhor de tudo: diga adeus aos absorventes!!! Tanto os internos quanto os externos!!! Se inserido corretamente, nem uma gotícula sequer escapa! Você nem se lembra que está de chico!!!! É a MELHOR COISA!!!!

Infelizmente, ainda não está disponível no Brasil (eu creio), mas achei um texto de um site brasileiro que fala do coletor: Guia Vegano. O texto é bastante informativo; vale a pena ler. A autora adquiriu o produto de um site norte-americano. Se vc google diva menstrual cup, com certeza encontrará sites que vendem. No texto, a autora também explica, entre outras coisas, como o coletor é inserido e quanto custou para ela importar. A reportagem é de 2006, então ela pagou o dólar bem caro. Mas, olha... vale cada centavo investido!

Se Deus quiser, estarei no Brasil em breve. Se alguém quiser que eu leve, é só me escrever e combinar.

Bom, meu post hoje é só sobre isso... Quando o coletor começar a chegar ao Brasil, não percam tempo (nem dinheiro!); invistam num coletor menstrual! Vale a pena!

Até a próxima!

Laura

Loucura

Isabela Montello — Thu, 09 Oct 2008 20:01:46 +0000

Apesar da estatística, a porcentagem de loucos não é a mesma em todos os países.

Ela depende do outro, que,

por exemplo,

verá um homem com muitos cabelos pesquisar incompreensões num computador em rede.

Mas não verá que ele se coça.

E, assim, não saberá dizer se é verdadeiro prazer ou solidão.

Frase para o dia 08/10/2008

wagnerwsa — Wed, 08 Oct 2008 13:47:29 +0000

"Quando tiveres cumprido o teu dever, resta-te ainda outro: mostrares-te satisfeito." (Goethe)

Como conhecer o outro?

karinasurya — Mon, 06 Oct 2008 16:06:28 +0000

Estava no site do G1 e vi que existe um blog do Paulo Coelho lá. Podem falar o que for dele, mas esse post foi muito interessante:

“Não deixe de prestar atenção nos detalhes de comportamento”, disse o mestre do chá, Okakura Kakuso. “Procure aprimorar-se nas menores coisas que fizer, de modo a ser capaz de entender os outros”.

“Se não vejo meu próximo na sua totalidade, jamais serei capaz de compreendê-lo”, respondeu o discípulo.

“Você está completamente enganado. Confúcio disse: ‘nenhum homem sabe esconder nada’. Mas como descobrir o que as pessoas não querem mostrar? Quando ameaçado todo mundo procura mostrar-se mais forte e mais sábio do que realmente é. Em situações onde são obrigados a relaxar – como num simples convite para tomar chá – terminam mostrando sua natureza nos pequenos detalhes. Você conhecerá o seu próximo se permitir que ele esteja em paz ao seu lado”.

Boas reflexões!

Namastê!

a doença

Brunna — Mon, 29 Sep 2008 16:50:40 +0000

Tinha uma doença. Uma estranha doença que o levaria, logo, a morte. Era estranha a vida desde que percebeu a doença se manifestar pela primeira vez. Tudo começava sempre bem e parecia ser bom e agradável. Esperança pastosa sendo passada no corpo como um leve creme-felicidade. Mas não durava muito. Durava pouco tempo na verdade. Muito pouco. Apenas o suficiente para a doença se manifestar, tomar conta, invadir todo seu corpo e então. Então. Quando via estava deitado sobre azulejos imundos, após ter vomitado muito. Muito. Fraco como se por dias não houvesse se alimentado, tonto como se por eras houvesse bebido, longe como se nunca tivesse estado sempre ali. Era a doença.

Demorou até percebê-la. Entendê-la. Tomar consciência de que jamais se curaria, jamais teria sua vida de volta. A doença havia chegado, e todos haviam partido. Demorou muito tempo até se levantar do chão azulejado e sujo. Demorou muito, muito tempo. Talvez tenha ficado deitado por dias. Fraco sem comer sem beber sem cheirar sem sorrir sem viver sem ser absolutamente nada além de. Além da. Doença.

E ao olhar no espelho e ver ele, e não a si mesmo, gritou muito muito muito. Ele era ele, que não era mais a si mesmo - o puro e simples ser eu não havia mais. Não era ele, mas sim o outro que amara tanto tanto tanto, ali, vestindo seu interior, movimentando-se em frente ao espelho do banheiro de azulejos azul sujos azulejados. Era aquele que tinha dado o sentimento bom. O sentimento agradável, aquele que quase foi um creme-felicidade sob a pele ressecada. Era ele. Havia se tornado o outro. Pura e simplesmente era o outro. Como se tivesse pego outra pele e vestido sob a sua. Por dentro ainda tão inteiro -apesar de doente- e por fora tão o outro amor que tinha ido, tão o outro que não o quis, tanta dor de ser o que mais se ama e não se tem.

Nos primeiros dias solitário, com a nova pele, tentou entender. Tinha medo de sair na rua, de encontrar qualquer um que o reconhecesse, ou reconhecesse ao novo eu que ele era. O quão aterrorizante foram esses dias, é impossível de dizer. Por horas chorava e gritava em desespero. E após ter bebido e cheirado tudo que havia em seu pequeno apartamento térreo no centro de alguma cidade que poderia ser São Paulo, ou qualquer megalópole em questão, ele decidiu simplesmente sair. Abriu a porta e saiu. Para nenhum lugar em específico, apenas para por a nova pele a prova do sol, da chuva, da noite, a prova do toque de qualquer um, a prova de qualquer coisa que não fossem azulejos ou um sofá podre também azul. E ao sair andou e andou, não lembra se era dia ou noite ou tarde aquecida pelo mormaço. Saiu e andou e foi tudo bem. Tudo normal. Ele era ele, e era o outro, e ninguém via. Estava tudo bem. Então quase acostumou-se. Viveu algum tempo sendo ele e viveu bem, a dor do começo tinha ido embora e a pele nova agora estava morena do sol dos dias que se passam e que levam a gente pra lugar nenhum. Mas o viver quase bem em um lugar quase bom não abrandou a doença que ele ainda não sabia que tinha, mas tinha, e isso foi o que aconteceu.

De novo veio a sensação de felicidade que as vezes surge na vida das pessoas. Ele sendo o outro que agora o era, sendo ele, o do presente e não mais o do passado. Sendo a fusão do anterior e do atual. Então ele vivenciou alguma coisa quase nobre. Algum sentimento quase bom. E foi quase muito bom por um tempo, até ela vir de novo. A doença veio, invadiu o corpo novamente, e quando deu por si estava fraco muito fraco. Deitado sobre azulejos imundos, após ter vomitado muito. Fraco como se por dias não houvesse se alimentado, tonto como se por eras houvesse bebido, longe como se nunca tivesse estado sempre ali. Era ela novamente (no futuro ficou tão íntimo da doença que passou a chama-la apenas de ELA, ou A, ou). E dessa vez ele levantou-se mais rápido e olhou no espelho. E não gritou não fez som não fez lágrima nem gesto. Sentou no chão e fechou os olhos com força até passar até passar até passar.

Mas não passou e quando sentiu frio levantou-se do chão e foi até o sofá. Não era mais ele novamente. Nem o primeiro que havia sido, nem o segundo que o era antes. Agora era o terceiro, o que havia quase sido bom novamente. Era uma nova pele. Um novo sorriso. Um novo jeito de andar falar amar pensar agir correr comer foder dançar chorar sentir medo frio calor amor tesão. Aquilo tudo que antes ele amava no outro agora estava nele e era ele. E era assustador, mas nem tanto. Alguns dias ficou em casa ponderando o novo eu que era novamente. E se vendo e se tocando e amava tanto o outro que era ele agora... E teve medo pois esse ainda não havia ido embora. Como seria então, de agora em diante? Mas teve fé, e esperança, e esses sentimentos nobres que as vezes assolam nossa alma, e saiu de casa e foi ter com ele. Com o ele que ele era, e com o ele que ele amava. E pensou que talvez não importasse, que talvez fosse bom ser igual ao que ele mais queria, que talvez o outro até o amasse então. Mas chegou lá e chorou. O outro não o reconheceu. Deve ser difícil mesmo para alguém se ver em outra pessoa. Na verdade não vemos bem visto assim, com os olhos sabe. Vemos com outras partes, coisas etéreas. O outro, vamos chamado de Teo, para facilitar. Teo não se viu nele, apesar dele ter se tornado Teo. Teo viu nada além de milhares de pequenos defeitos que começaram a incomodar. Mas não eram defeitos dele, eram defeitos de Teo, logo Teo não se amava, e não amava a ele então. Então Teo foi embora.

E ele chorou muito porque era agora não o primeiro, nem o segundo, mas sim um terceiro solitário, e pensou que tudo acabaria ali. Mas a doença sempre foi mais esperta do que ele, e todos os eles que ele pudesse vir a se tornar. Sempre que ele passava a amar alguém, a nutrir um sentimento leve, e puro, e quase bom, quase alegre. Sempre que as coisas se encaminhavam para uma paixão, para algo qualquer desse tipo de emoções que humanos teimam em ter apesar de só trazer problemas, sempre que algo assim acontecia, a doença vinha. A doença vinha e o alterava, o transformava naquilo que ele mais queria, mais amava, aquilo que você jamais deve ser, o outro. E ele sempre se tornava o outro. E nunca nenhum outro ficava com ele. É terrível você se envolver com você mesmo. Infinitos são os abismos em que podemos nos perder se nos amarmos de mais. Logo, todos os outros que ele se tornava, fugiam.

Então não era mais o terceiro, nem o quarto, havia perdido o número já. Tantas transmutações, tantas vezes a doença nele veio e mudou tudo. Tantos outros corpos ele já havia vestido, tantas outras peles e sorrisos e jeitos de andar. E a doença vinha sempre. E os azulejos sempre lá, sujos e azuis. E sempre o sofá para dar um pouco de coragem antes de sair a rua sendo outra pessoa inteiramente nova, mas inteiramente velha e antiga, e mudada a cada segundo. Cada gene novo que nasceu depois da doença, cada história acumulada em camadas e camadas de pele sobreposta, de sentimento sobreposto, de alma comprimida por uma casca cada vez mais grossa, e a doença sempre ali. Então era o que? Sua centésima versão? Como alguém pode, nessa vida, amar tanto?

Mas ele tinha tentado parar. Tinha tentado vencer a doença, e quando começava a sentir os sintomas, aqueles de sempre, aquela coisa quase boa, quase pura, quase inteiramente feliz, ele tentava fugir. E ia embora e se fechava em seu apartamento. Mas de nada adiantava. Quando via estava no chão, com os azulejos. Nem no espelho se olhava mais. Sabia exatamente no que havia se tornado. Por vezes pensou em se matar. Por vezes pensou em procurar ajuda. Mas no fundo era quase bom, ao menos por um tempo ainda, manter consigo um pouco ou quase tudo daqueles que ele mais amava. Apesar de ser a fonte do desaparecimento de todos, transformar-se neles era o que o mantinha vivo ainda. A fusão total de gostos, e toques, e sonhos. Ser os outros era quase melhor do que ser a si mesmo, ele nunca se amou na verdade. Ninguém nunca se ama.

Foi assim que, doente e consciente de sua doença, ele seguiu. Seguiu sendo ele, sendo todos, cometendo os mesmos erros, sentindo as mesmas coisas quase boas, quase ótimas, quase vivas que ele sempre sentia. Sendo profundamente doente, profundamente lúcido, profundamente só, sendo tantos tão profundamente profundos em um único tão raso e amedrontado. Ele seguiu, resignado com a morte eminente de toda e qualquer chance de ser completamente único, ou unicamente completo, ou, simplesmente, feliz.

Sir Mc - 6 Patlar

rapsitem1 — Wed, 24 Sep 2008 02:21:24 +0000

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hahahahaha

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15 de Setembro